Mi arma!!!!

Qué tal? Cuánto tiempo sin saber de ti. He decidido que la narración del verano no merece ocupar más hueco, y sobre todo porque, en este momento me encuentro haciendo una gira por Galicia y hace tanto frío que ayer vi a un pianista comprar manoplas para un concierto, así que hablar del estío (como diría Bécquer) me encabrona. Además, de cañas bastante paliza te he dado ya sobre aquel glorioso once de agosto de 2005, cuando se cumplió mi anhelado sueño de ver a los U2 en directo. Qué cosa más grande compañero!!!!!! (Cuidado que soy capaz de volver a empezar) Además, una de las chicas que conocí vino a verme a Burgos a actuar, que vive allí. Qué gente más maja, eran de Burgos, Galicia, Salamanca y Madrid (me estoy dando cuenta de que eran menos personas que procedencias, debo de estar equivocándome). Lo único es que estuve dos meses encerrado cuidándome la voz y repasando las canciones en la guitarra para cuando Bono me subiera a tocar alguna pero se olvidó, lo entiendo, tendrá tantas cosas en la cabeza la criatura, que si salvar ballenas, que si el discurso para el Nobel de la Paz... Ya le llamaré a ver cómo anda.

Ahora vivo en Salamanca, he vuelto al lugar que me vio matricularme ya siete veces (los dos años de exilio también empezaron con matriculación charra). Me dedico al mundo de contar historias de una manera más directa que antes, es decir, actúo más a menudo. De hecho ahora, como te dije más arriba, estoy de gira. Hoy en concreto zafé y no tengo ningún bolo, estoy en La Guardia, en casa de mis estimados abuelos paternos, Isidro y Rogelia. Hace un frío tremendo, estoy escribiendo esto al lado de una cocina de leña, no paro de meterle madera y de vez en cuando me tiro un rato abrazado a ella. Tengo quemaduras de segundo grado en manos, brazos y cara, pero me da igual, quiero calor o muerte (de momento ya voy por el paso previo a la muerte llamado catarro).

Sin embargo el objeto de este correo no es contarte esta gira, que ya lo haré, ni describirte mi vida en Salamanca, ni cómo son mis compañeros de piso (que eso hay que vivirlo), ni que me compré una planta carnívora, ni que mi abuelo viendo el otro día la final de Euro Junior (que también manda cojones) se enteró de que Rusia se había desmembrado y que ya no tiene la bandera con la hoz y el martillo, que ya no son comunistas y que lo del telón de acero ya no está, que ahora el enemigo está más al sur. Como digo no te voy a contar nada de esto, sino que tu estimado Dani Rocha, ha salido del pueblo una vez más, y esta vez se ha plantado en...

NUEVA YORK!!!

(Chan ta cha ra ran, chan ta cha ra ran, chan ta cha ra ran, sis laay tunaaai, ta cha ra ran, o sea niu yor niu yor de Sinatra)

Desde el principio:

Mi hermano, al cual, por cierto, puedes ver en TVE en España Directo (todos los días por la tarde, es el que se apellida como yo, lógicamente), además de poner el careto en la tele se dedica a correr maratones, o lo que es lo mismo, cuarenta y dos kilómetros con ciento noventa y cinco metros. (Sí Pitochín sí, todos el mismo día). De un sujeto que tiene como afición semejante menester se puede esperar que le dé por ir a Nueva York a correr, como si aquellos kilómetros fueran diferentes a los del Retiro (bueno, la verdad es que allí los miden en millas, pero para el caso...). A mí, como sabes, me gusta viajar más que a Rigodón (ahora que me acuerdo Rigodón estaba hasta las pelotas de viajar, de Willy Fogg y de no poder entrarle a la Romy, esa, menuda pantera. Viajar le molaba a Tico), por tanto, no me quedó más remedio que hacerle el marcaje al hombre e ir con él, alguien tiene que cuidar de mi hermano mayor. En abril fuimos a París a que la criatura trotara por allí y ahora le pegó por la Gran Manzana. Así que allí estuve dando fe de que aquello se sale cosa fina. Hice más kilómetros de turisteo que mi hermano corriendo. Fui desde Madrid, el avión pertenecía a una compañía que, según me explicaron, está de capa caída, clara muestra de ello era lo chungo que era el personal de vuelo y el hecho de que fuéramos más despacio para ahorrar combustible (cosa que si bien me parece energéticamente loable me da miedo, porque, digo yo, eso tendrá que ir a alguna velocidad mínima). En el viaje me dio tiempo a sacarme un par de titulaciones en ingenierías varias. Las pelis que pusieron te daban ganas de empotrar el avión contra algo, pero la comida te dejaba con tal ardor de estómago que eras incapaz de levantarte a algún sitio que no fuese el baño, está todo pensado. Había un abuelete que, para evitar el síndrome de clase turista, se puso a dar vueltas al avión durante las ocho horas de vuelo. Supongo que el mismo médico que le aconsejó que paseara sería el que le diría que se estuviera quietecito un rato. De todas formas, si quieres ser víctima de ese síndrome sólo tienes que hacer en bus el trayecto Ourense Pontevedra, no falla, que hacinamiento!! "Consiga usted enfermedades como las de la gente de mundo sin salir de su provincia"

Una vez allí, y después de que un taxista me enviara un beso desde el coche y acto seguido se bajara del mismo a inflar a palos a un notas cuyo delito fue protestar porque casi le atropella, llegamos al hotel más psicodélico en el que yo haya estado, todo de diseño y cosas así, un gimnasio al que acudí para trotar en una cinta rulante (casi me escoño por hacer el canelo). Después de dejar las cosas en el hotel nos fuimos a dar un paseo y descubrimos que el hotel estaba a cien metros de Times Square, con sus pantallitas, sus lucecitas, sus coches, su todo dios a su bola, todo enorme, mi hermano y yo con una cara de paletos... Nos faltaba la boina, la caja con la cuerda de esparto y la gallina en una jaula para los parientes. Aún así salimos vivos de allí, tras alguno de mis tradicionales cristos con la autoridades locales que te serán narrados en próximas entregas, que sé que tú si lees mucho te entra el hipo (eres más raro!). Si te quieres asustar mira a Ana Torroja y listo, macho! Mira que odio los musicales, pero allí llegas y tanta publicidad y cosas de ésas y hasta te apetece ver uno. Luego vuelves a Ssspaña y resulta que están Nina, Gisela o Nacho Cano patrocinado por Coca-Cola, (no en vano "Coca-Cola para todos / lo pasaré bien") y te vuelve la coherencia en un minuto. Qué cosas más desagradables! Hablando de Mecano y Ana Torroja (que sepas que tengo una cuenta pendiente con Coti): Querida Ana, si toda la vida te han compuesto las canciones, en qué momento empezaste a pensar que tú eres capaz escribirlas? Y luego hacen experimentos para saber si la silicona o el colágeno es malo, es evidente que a esta "chica" (los años no perdonan) le sienta mal.

Te voy a motivar visualmente criatura antes de dejarte, antes de llegar a EE.UU. te hacen cubrir la famosa Green Card (que traducido significa "cosa para poder entrar en el país") Si eso un año de estos te cuento para qué sirve, de momento, confórmate con leer a fondo TODO lo que pone, es apasionante, dale aquí.

Ahora sí neno, en breve más Niu Yor (chan ta cha ra rán...)

Un abrazo,