Neno, ni hola ni hostias, a lo que vamos:

Tengo un piso cojonudo. Ya lo he dicho. Probablemente debería empezar contándote cómo lo he buscado y todo eso, pero tengo cuerpo de novelista hispanoamericano hoy, así que empiezo por el final.

La búsqueda fue horrorosa, y más cuando te tienes que dedicar a patear Madrid (cualquiera que haya buscado piso sabe que es cansado patear hasta Ávila) el día después de tener un accidente con una moto (gracias por preguntarme qué tal, veo que te ha quitado el sueño mi estado de salud, #-insulto grave-#). Antes de encontrar mi pisazo vi zulos, cochiqueras, madrigueras, antros, habitáculos y algún que otro cuchitril. Llegué a ver uno en el que tenían un colchón contra la pared por que no cabía en el suelo. Me dijo la que me enseñaba el piso que el anterior inquilino dormía en el suelo. Le pregunté si me veía cara de pagar 330 euros y dormir como un vulgar perro flauta. Me dijo que tendría baño para mí solo, me lo enseñó y me sorprendió positivamente que el retrete tuviese tapa. Aún así me dio la sensación de que ese baño era usado por el bar de abajo, y que allí habían vomitado los mejores bohemios de la capital del imperio. El escaso resto del baño me sorprendió negativamente, muy negativamente. Todos los días andaba y no veía nada, la depresión era inminente y encima acababa todos los días más cansado que Forrest Gump cuando dio la vuelta.

Ahora vivo al lado del estadio Santiago Bernabéu (de las glorias deportivas, que campean por Ssspaañaaaaa…), con una chica de California y un chico de Teruel, así tengo lo mejor del mundo cosmopolita y lo mejor del mundo patrio. Es un noveno con unas vistas preciosas, entre otros al estadio (al que alguien muy allegado a mi y con el que comparto apellido se refiere como "la pocilga"). Le falta cama (por adquirir) y escritorio. Éste último (bella expresión) lo acabé de montar ayer después de comprarlo en Ikea, que es la única tienda del mundo donde trabajan más los clientes que los empleados. Nada hubiera sido posible sin la colaboración del gran Pedro Navaja (si te suena el nombre es porque era uno de los habituales en Inglaterra, que también se ha venido a vivir a Madrid, muy a su pesar tiene pinta de volver a ser un constante en futuras crónicas). En cuanto a la cama, llamé a un colega de mi hermano, matador de toros retirado, que vende muebles y me empezó a preguntar que cómo la quería. Le dije que con todo. Ahí se abrió la caja de los truenos: ¿quieres forro de regulación térmica? Y yo "sí", ¿y sistema de amortiguación oculta de muelles? Y yo que me venía arriba "sí", ¿altura especial de patas para meter cosas debajo? "Claro" ¿y con los ácaros que hacemos? Y yo "también, de eso también. La quiero con muchos ácaros". El modelo con pibón dentro se me iba de mi presupuesto inicial para cama de 1,35, almohadones, somier, edredón nórdico y dos juegos de fundas. En total contaba con veinticinco euros (en el descanso no se debe escatimar!!) Hablando de pibones, y ya que sacas tú el tema, se confirma: dios existe y es tío: Sonia Ferrer portada de Interviú, tantos años de súplicas han sido oídos, ahora me dispongo a investigar cuántos serán necesarios para que me haga caso del todo, porque lo de Mar Saura lo llevo fino (sabía que no debí hacerte caso con la idea de mandarle poemas guarros, ahora ni siquiera se digna a demandarme)

Ya tengo piso, como te vengo contando, y ahora me dedico a la búsqueda de trabajo para pagarlo. Estoy haciendo una suplencia, ya te contaré en donde, pero para que te hagas una idea te estoy escribiendo esto desde el trabajo. Me he pateado mil ETTs, cubriendo fichas y currículos-as-ums o (al gusto de la sana entendedera del que te lo pida). Te hacen cubrir un cuestionario sobre tus preferencias, y el otro día en uno me decían que enumerara del uno al tres los puestos que quería desempeñar. Le puse 1. Presidente, 2. Director, 3. Jefe, para que vieran que soy ambicioso. Luego me hicieron una entrevista personal y me pregunta la señorita en cuestión que cómo ando de pulsaciones. Le dije que entre setenta y ochenta, pero que en ese momento me pillaba un poco desentrenado y un poco nervioso, así que andaría sobre cien. La tía se quedó en silencio, me miró y me dijo, "digo escribiendo a máquina, chavalote, pero vamos, no hace falta que sigas". Aún así supongo que Florentino Pérez y Amancio Ortega se cogerán vacaciones y alguien tendrá que hacerles la suplencia.

En cualquier caso, encuentre otro trabajo o alguna vieja que me mantenga (¿quién dijo que fuera fácil pillar una viuda ricachona?, son unas estrechas. Las viejas de hoy día están muy resabiadas, chiño) tengo un problema que persiste. Como sabes tengo kilómetros a mis espaldas de sobra (y eso que mi espalda es pequeña, que tengo menos hombros que una tubería). He vivido en cinco ciudades (cuatro de ellas en cuatro años), cuatro comunidades autónomas, dos países, he compartido piso con chicos y chicas de los cinco continentes, he actuado una cifra nada desdeñable de veces, he visitado más de una docena de países, un par de continentes, he aguantando creo que ocho ediciones de Gran Hermano (no sé que coño hago escribiéndolo en mayúscula), etc., pero veo que todo es inútil para tratar de huir de un problema que me acucia desde hace tiempo y que no es la primera vez que te comento: mi compañera de este nuevo piso también escucha a la infumable esa de Bjork (sé que lleva una diéresis pero no me da la gana de buscar dónde). No puedo con ella, yo creo que el personal debe de pensar que como es tan fea es que debe de cantar de arte, pero es que es tan fingida la pobre... Como decían mis colegas de Córdoba "es tan fea que es hasta carismática". Donde esté la sobriedad de Josele Santiago o la alegría del Veneno...

Bueno neno, que parece ser que mis jefes (ya te diré quiénes son) quieren ver que hago algo, así que tendré que dejar de escribir y ponerme a leer “El Jueves” (la cosa es realizar actividades diferentes). El día que pueda dejo de trabajar, pero de momento soy tan pobre que ayer se me acercó un mendigo que pedía limosna, me dio un euro y me dijo que no me lo gastara en bebida. Al precio que está la cosa en Madrid poco voy a conseguir, llevo fatal lo de no poder salir mis tres o cuatro noches semanales a darlo todo. Ahora te entiendo a ti, pero coño, tú eres viejo, y yo soy joven y guapo!!!!

En fin santo varón, que voy a leer el "Para ti, que eres joven" y a seguir tocándome las teclas.

Un abrazo y recuerda: "El hombre explota al hombre, pero a veces sucede al revés". (Que asco de vida si no estuviera Woody Allen, así andaban de depre en el XIX)

Dani Rocha (que lo es)